Ir al contenido principal

SONETO IV


Hoy supe que el silencio era tu ombligo.
O esa costumbre de besarlo cuando
se distrae su cosquilla, aunque obligo
a que despierte y me mire, gritando
la impotencia de embriagarse. O puede
que el silencio sean tus manos, bajo
la flor que dibujan para que quede
en mi vientre, aún cuando sé que el tajo
de mi blusa es alto. Y la gente mira.
Nuestros silencios se comportan poco.
Cada vez menos. Y sé que si el loco
temblar de tu aliento, fuera mentira
en mi pecho. Si callaran la cruda
fe del silencio, quedaría muda.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

ESCRITURA AUTOMÁTICA

La música de fondo es una voz. Gris. Monótona. Una “voz académica”. No entiendo lo que dice porque no escucho. ¿Escucho algo alguna vez? Mi mamá dice que no. Mi mamá. Mi mamá bajo, sobre, entre. Siempre. No, no tengo cinco años, ya cuento veinte y varios más. Sorprende, sí. Pero yo le regenero el pedazo que me muerde. Soy conciente al menos. Eso es lo que creo en momentos como estos, chatos de jirones, nudos, desates y vueltas a atar. En momentos de silencio de monotonía. No voy a negar que en pocos minutos tal vez me anude, enrede y sienta culpa. ¿Ciclotimia? Puede ser. Tal vez sea eso. Pero sigamos con lo que veníamos. O con algo. Al menos sigamos. Antes de que me pese la cabeza y me descubra boca abajo. ¿”Enamorados del ordenamiento jurídico” dijo? ¡¿Enamorados?! Que al menos no me englobe en semejante sentencia. No se cómo se me ocurrió escribir con esta música. No se siquiera por qué se me ocurrió hundirme, tirarme de cabeza en renglones oscuros, lejanos, profundos y le
3 comentarios
Leer más

SONETO I

Bajo tus ojos se desmiente tu color, como la pena le teme a la gota presa del llanto. Se esconde si flota en mis labios, delatante, todo el valor que trepa al verde. E inventa en antojos solo un color falso. Lentas, mis manos se inquietan queriendo entenderlo. Vanos deseos los que inspiras en tus ojos. Y me quedo cayendo por sus bordes dormidos, como lágrima en acordes de sombra. Odiando a quienes perfuman los azules que en tu silencio calas, sin que encuentres en mi tu verde, alas bajo mi cuerpo, pieles que se suman. .
Publicar un comentario
Leer más

PLEGARIA NOCTURNA

Horas intentando que la noche sea oscura, de una vez por todas oscura como el negro, como el sueño y el cansancio. Pero no, el arco iris se concentra en los vasos de mi insomnio. Admito a veces llenarlos hasta que renvalsan. Hoy no. Hoy necesito que evaporen sus filos. Me lastiman. Necesito apagar el dibujo que reflejan con gritos en mis uñas. Gritos ilusos. El día en que callen la sal de mis ojos, quedo ciega. ¿Vale el reto?. No, no puedo vestirme con borgoña de pétalos. El otoño marchitaría mi piel. Me desnudaría y la sangre saldría triunfando, bordeando mis caderas hasta que brille el olor del fracaso. Y me ahogue. O lo ahogue yo, con manos impregnadas de rendimiento blanco. Pero entonces mi noche sería blanca, y yo la quiero negra. Solo pido noches negras, neutras, vacías. No necesito arco iris con túnicas blancas. Soy demasiado curiosa. .
Publicar un comentario
Leer más